lunes, 16 de septiembre de 2013

¿Una biblioteca?


¿Una biblioteca? No. El atrio de uno de los grandes rascacielos de Nueva York, el Citicorp, que funciona a la vez como centro comercial, como plaza pública y como refugio de solitarios.
Uno de tantos lugares tranquilos y apacibles y gratuitos en la presunta meca del más despiadado capitalismo globalizador.
En la primera planta, hay una librería inmensa y en ella un café con ventanales a la Tercera Avenida y a la Calle 52. El mejor sitio para disfrutar sin prisas de un libro de poemas.

1 comentario:

  1. Rincón quizá para recomponerse con el “Diario de un poeta recién casado”, por ejemplo.

    “New York, el marimacho de las uñas sucias, despierta…”

    “¡Qué angustia! ¡Siempre abajo! Me parece que estoy en un gran ascensor descompuesto, que no puede ―¡que no podrá!― subir al cielo.”

    “¿Es la luna o un anuncio de la luna?”…

    Mejor volver a la negra y la rosa en aquel metro.

    “La negra va dormida, con una rosa blanca en la mano. —LA ROSA Y EL SUEÑO APARTAN, EN UNA SUPERPOSICIÓN MÁGICA, TODO EL TRISTE ATAVÍO DE LA MUCHACHA: LAS MEDIAS ROSAS CALADAS, LA BLUSA VERDE Y TRANSPARENTE, EL SOMBRERO DE PAJA DE ORO CON AMAPOLAS MORADAS.— Indefensa con el sueño, se sonríe, la rosa blanca en la mano negra.

    ¡Cómo la lleva! Parece que va soñando con llevarla bien. Inconsciente, la cuida —con la seguridad de una sonámbula—y es su delicadeza como si esta mañana la hubiera dado ella a luz, como si ella se sintiera, en sueños, madre del alma de una rosa blanca. —A VECES, SE LE RINDE SOBRE EL PECHO, O SOBRE UN HOMBRO, LA POBRE CABEZA DE HUMO RIZADO, QUE IRISA EL SOL CUAL SI FUESE DE ORO, PERO LA MANO EN QUE TIENE LA ROSA MANTIENE SU HONOR, ABANDERADA DE LA PRIMAVERA—.

    Una realidad invisible anda por todo el subterráneo, cuyo estrepitoso negror rechinante, sucio y cálido, apenas se siente. Todos han dejado sus periódicos, sus gomas y sus gritos; están absortos, como en una pesadilla de cansancio y de tristeza, en esta rosa blanca que la negra exalta y que es como la conciencia del subterráneo. Y la rosa emana, en el silencio atento, una delicada esencia y eleva como una bella presencia inmaterial que se va adueñando de todo, hasta que el hierro, el carbón, los periódicos, todo, huele un punto a rosa blanca, a primavera mejor, a eternidad…”

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