martes, 26 de febrero de 2013



La entrada al parque de Ferrera, en la calle Rivero de Avilés, una lluviosa mañana.
¡Cuántas veces no habré cruzado yo esa puerta acompañado solo de mi melancolía!

lunes, 25 de febrero de 2013



Los cementerios neoyorquinos entre rascacielos que fascinaron a Juan Ramón Jiménez. 
Lápidas y ventanas se miran fijamente a los ojos.
¿Qué se dirán?
¿Quién envidia a quién?

viernes, 22 de febrero de 2013


El joven héroe se aferra a la bandera y saca la espada para cortar la cabeza del enemigo vencido. Hace cien años, cuando se fundió esta estatua en Florencia para colocarla en un puente sobre el Po, en Turín, esa era la imagen que se tenía del héroe, la misma que canta en sus versos Rubén Darío: "¡Ya viene el cortejo! ¡Ya viene el cortejo! Ya se oyen los claros clarines. / La espada se anuncia con vivo reflejo". Hoy ese héroe, a pesar de su hermosa apariencia, nos parecería un criminal de guerra.

miércoles, 20 de febrero de 2013


La silueta de la Mole Antonelliana, construida como sinagoga, hoy museo del cine, una mañana de invierno en Turín.

martes, 19 de febrero de 2013



El mismo titiritero, cinco años después, en la calle de la Cámara, en Avilés. La melodía también sigue siendo la misma. ¿En cuántos lugares se habrá escuchado?


Un titiritero con su teatrillo ambulante en la Rua das Flores, de Oporto, en julio del 2008.

lunes, 18 de febrero de 2013



Los talleres de la antigua Universidad Laboral de Gijón, ahora centro de arte. No sé por qué me parece que esta imagen podría ilustrar una novela de Julio Verne. O un relato retro-futurista.


Podía ser Italia, pero es Lastres, Asturias. El verdor de un jardín, el vario azul del mar y al fondo las montañas. Un buen lugar para dejar pasar los días y esperar la eternidad.

domingo, 17 de febrero de 2013


¿Cuándo paseada por el lago Leman amarraría alguna vez barca Lord Byron junto a este faro?
Seguro que algún atardecer se sentó junto a él para escribir melancólicos versos: "Insondable mar del tiempo, / cuyas olas son los años..."

París, Arco del Triunfo. ¿No recuerda al Guernica de Picasso esa niña que, en brazos de su madre, tan paradójicamente celebra las victorias de Napoleón? Cuánto dolor, cuánta desolación detrás de cualquier triunfo.

No hace falta indicar qué ciudad se encuentra al otro lado de esta puerta.
Una de esas ciudades en las que todo el mundo ha estado aunque no haya estado nunca.

viernes, 15 de febrero de 2013


"Esta luz de Sevilla. Es el palacio / donde naci, con su rumor de fuente..."
¿Cruzaría muchas veces este historiado portal del palacio de las Dueñas el niño Antonio Machado o a él le harían entrar por la puerta de servicio?

Xuan Bello en Lisboa. Los poetas siempre aprovechan cualquier ocasión para hacer publicidad subliminal de sus preferencias políticas.

jueves, 14 de febrero de 2013



Como una princesa de la filología, mi amiga Rosa Navarro Durán se asoma al balcón de la torre en el palacio de la Magdalena. Pero no la guarda ningún dragón ni espera que ningún príncipe venga a rescatarla. Es ella la que rescata a algunas obras maestras, como el "Lazarillo de Tormes" o el "Curial e Güelfa", de su anonimato. La segunda es una novela catalana presuntamente del siglo XV, pero en realidad escrita en el XIX por Milá y Fontanals, el maestro de Menéndez Pelayo.

martes, 12 de febrero de 2013


Ahí sigue el pastor David desde hace siglos, en la fachada del palacio renacentista, lanzando su flecha contra los poderosos.
Quién fuera como él un perpetuo adolescente siempre dispuesto a enfrentarse a la injusticia.
Pero me temo que yo hace tiempo que he dejado de serlo.

Me gustan los imprevistos autorretratos. Esta estampa cubista la encontré callejeando al azar por la imperial Ratisbona.

lunes, 11 de febrero de 2013



¿Quién es ese caballero manco que se ha encaramado sobre la linterna de San Giorgio Maggiore? Seguro que piensa que vale la pena perder un brazo con tal de contemplar tan espléndido panorama.

domingo, 10 de febrero de 2013



Desde los secarrales al sur de Roosevelt Island no se divisan los orgullosos edificios de Manhattan. Apenas si el puente de Queensboro, que cruza sin detenerse y sin mirar abajo sobre el antiguo lazareto, se atreve a asomar un poco la nariz. 

La primitiva biblioteca de la Universidad de Columbia iluminada por el sol de una tarde de invierno. Hay una grieta en su cúpula, que remeda la del Panteon.
Como el templo romano estaba dedicada a todos los dioses, pero esta vez a dioses verdaderos: Homero, Virgilio, Cervantes, Whitman, Emerson...

LA ESCALA DE JACOB



Soñé con una serpiente de bronce que se enroscaba en el tronco del árbol de la vida.
Y al despertar recordé la esbelta escalera de caracol que parecía ascender hasta los cielos en una iglesia neoyorquina de Lexington Avenue.
Y lamenté no haberme atrevido a subir por ella.
¿Quién sabe lo que me habría encontrado?
ISLA DE SIROS



Isla de Siros, capital de las Cícladas.
Al otro lado de la montaña está la ciudad, y las rientes playas, y el mar color de vino.
Pero hay quien prefiere encerrarse a solas consigo mismo y con su Dios en la ermita colgada sobre el precipicio.
Si yo tuviera valor, haría lo mismo.
Afortunadamente, no lo tengo.
Ni tampoco Dios con el que encerrarme.